Condena grave

Abriste fuego contra la ciudad
y nadie sabe cuantos cayeron.
¿De verdad vas a peguntar?
si tú ya sabes que estás anclado al cielo.

Amaneciste roto después de fumarte en una calada
el mundo entero,
muy lleno te quedaste
que solo derramaste una lágrima más.

¿De verdad vas a preguntar?
si tú ya sabes que hiciste lo correcto,
para qué vas a empezar a perder el coco
si rebobinar este casete es como empezar la historia una vez más.
desde cero.

Abriste fuego contra la ciudad,
y seamos sinceros:
nadie te recordará a tu entierro.

Una Chica Rock.

Velamos inundados de pasión entre las manos,
dibujamos bellos rostros con el humo difundido de nuestra abrasadora caldera,
!qué descaro y que maneras!
Dormimos entre sollozos bajo las mismas sábanas,
mientras escuchamos un lejano eco de un orgasmo.
Nos desdibujamos nuestros rostros por la noche entre abrazos,
subimos el listón para entre susurros de tequieros y tequilas
acabar muriéndonos pegados.

Con una mirada alocada miramos a este mundo desdichado
y en este nido de pájaros desplumados diseñamos el futuro de lo que no está pactado.
Las noches de wodka, delirio y Rock and Roll son las vitaminas
que me sacan de mi continuo depresivo enfado.

Las salas de Rock, tu vieja canción, tus caderas,
tus andares y tus pelos de loca me tienen calado;
las noches de fuegos: son los puntos suspensivos
que guían a nuestra historia a una eternidad sin paradas ni descansos
que algún día lograremos conquistar.

Buscando a un diablo vestido de feria.

Tan solo busco al diablo : que me venda su alma,

que me quite cadenas, que me suelte las alas.

Aquí sigo trotando el incipiente camino de espinas y piedras

que me dirige montando en su sinrazón a la soledad más selecta.

Y los murmullos…

los murmullos me despiertan.

La luz se cierne sobre el jardín de la hierba muerta

mientras cabalgo Dios sabe dónde,

Dios provenga.

La muerte vuela firme sobre nuestras abultadas cabezas

mientras me dirijo libre de equipaje

camino al Averno,

a ver si despierto ,

a ver si me arregla.

Deshumanizado.

Fantasmas de la noche meditabunda,

fantasmas buenos que lloviendo inundan

sombras del pasado, resquicios agotados;

sombras que en mi mente abundan,

me deslucen, se derrumban.

Despertares , amaneceres

entre esmaltados caminos de porvenires perennes.

Luchas, quehaceres, batallas sin valor de las que la gente no aprende.

Digamos que a veces el mundo se hace inmundo

y mudo prevalece.

Digamos que solo a veces, yo me hago humano y me oculto

entre esta maraña de reses.

Me seguiré buscando.

Busco en el abrigo otoñal un momento dispar

que estuviera perdido entre los retales del cajón de mi memoria.

Busco esquivar estocadas que se claven en mi agotada conciencia;

cansada de los bares, de las noches de contiendas.

Tan solo clamo a mi inexistente Dios que me sucumba en sus tinieblas

plagadas de presos de sueños agotados, de planes e ideas fallidas:

de errores y aciertos.

Busco entre las personas y entre inexactos momentos,

entre promesas, palabras, mentiras y destierros.

Entre esas lenguas que se clavan diciendo a la vida que ya vasta,

que deje de volar y se agarre a las medidas establecidas

que a esta vida se le atragantan.

Busco entre puñales.

Busco en las miradas de hielo que se clavan como espinas un solo calor que alimente mis desdichas.

Y por buscar, bien es cierto, tan solo me busco a mí.

Tan diferentes y a la vez humanos.

Admiro al púgil que firme desafía el desdén poblado de recovecos y de espinas,

al cobarde fugitivo enamorado que huye despavorido sin alas por un recóndito precipicio.

Admiro al que camina o bien cabalga,

alabo las luchas sin propaganda.

Desapruebo los gritos, las sacudidas vacías sin beneficio;

he de afirmar que a veces me uno a luchas internas que merecen un decidido rechazo.

Pero somos así tan complejos, tan enrevesados…

incompletos seres irrealizados que tienden a la autoconfesión, a la burla y al descaro;

tan unidos, tan iguales y a la vez tan solitarios.

No somos aves, somos imperfectos, no volamos.

Pudiendo ser

Quién quiere ser héroe pudiendo ser

un poeta tirado en el borde de la carretera,

unas ideas desbordadas que ahora pueblan la cuneta.

Quién quiere ser rico pudiendo ser

un buscador de sueños o un cazador de estrellas.

Quién quiere ser pudiendo ser

poco más que su deambulante sombra ciega.

Quienes quieran vivir se pudrirán en la conciencia que atesoran,

vivirá el que ría y el que llora tras una máscara traicionera.

¿Qué somos más que dulces bestias?

Ciegas marionetas del desastre atadas de pies y manos

atesorando un futuro que resultará siempre en vano.

Quién quiere amigos si están hechos de tierra

si cuando se mojan no quedan más que los recuerdos y las nieblas.

Quién quiere ladrar gritos pudiendo estar la gente quieta,

quién no ha pensado nunca en acabar con el mundo,

tú no me lo niegas.

Quién pudo ser mentira en cada palabra, quien no fue nada.

Quién fue nada, fue y se ahogó entre persianas bajadas.

¿Quién quiere buscar conmigo un mundo mejor?

¿Quién no quiere nada?

Quién no quiera palabras vacías, corazones rotos

o persianas rotas del alma.

No quiero gritos de guerra,

no quiero amigos de pega,

ni novias de quita y pon,

ni ser un títere de pena.

Siempre buscando la guerra

Enreda los hilos en busca de guerra,

maneja el teatro como si todos fuesen tan solo marionetas,

tiene su función y se cree la estrella.

Desatasca el tapón de su cabeza,

tira por el suelo los maniquíes, los decapita y se embelesa,

tiene su crimen el pro de su justicia presa.

Desafina al disparar en grito de contienda,

sus armas los instrumentos que clavan notas enhiestas,

no se distrae si abre la boca es para cantar de mortales fieras.

Dulces mentiras que cubren el cielo y que se palpan en tierra,

vuelos rasos que arrasan los cultivos de quienes serviles se alimentan.

No soy yo, eres tú el traidor, el que dice lo que a ratos piensa;

al que calla culpa por cerrarse las puertas,

al que traiciona se le pone en un altar

que las velas le quemen y las rosas sean muertas.

La mentira dulce se empapa,

el hombre miente porque la gente cree,

la fe es interesada y no ciega,

su Dios es su engaño, sus ovejas son rastreras.

Si todos acabamos en un hoyo,

para qué tanto engalanarse,

para qué tanto echarse culpas,

las cosas no son para nada.

El mundo es inhumano,

las miras cortas,

y la vida… la vida es
a medias.

En mi triste Venecia

Puede que no sea ni Dalí, ni Neruda,
que no quepa en mí ni en mi alma desnuda.
Que no soy un genio, que de eso no hay duda;
y entre tanta obsesión puede que me ataque duramente,
y fue la duda tan ruda que llegó al fondo de la duda, del asunto de este pozo insolente,
hasta el fondo de mi mente.
Como una moneda al aire, como contar hasta veinte.

Me hace ser un pobre hombre astuto,
y mi precariedad emocional quizá solo sea un paso más para ver que no soy nadie, 
que tiré de tanteos y acabé como reo de Morfeo, preso de sus ensoñaciones, 
del dolor de sus sueños 
preso de mis somnolencias,
de los carros de fuego y de las presas.
Y hundiéndome hasta el cuello, encerrado en mis cabales
y nadando en los canales de mi triste Venecia,
pereciendo entre sus noches invernales,
perdido entre mis pasadizos infernales.